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Genera Storia Piccante↓Non avrebbe dovuto trovare attraente il principe Fae. Si trattava di una missione diplomatica, non di un'app di incontri, e Rowan Ashvale le aveva fatto capire fin dal primo incontro che considerava l'incarico di ambasciatore umano al di sotto della sua dignità. "I tuoi alloggi," disse lui, indicando una stanza più grande del suo intero appartamento, colma di fiori che brillavano debolmente nel crepuscolo. Non entrò. "Grazie," rispose Lena, con il tono professionale che aveva perfezionato in tre mesi proprio per quel tipo di condiscendenza immortale. I suoi occhi argentei la sfiorarono una volta — rapidamente, come se stesse catalogando qualcosa che intendeva dimenticare — e se ne andò senza aggiungere una parola. Si disse che il rossore sulla pelle era dovuto al clima incantato. Le negoziazioni sul trattato durarono tre settimane. Ogni giorno Rowan sedeva di fronte a lei, schiena dritta, espressione scolpita nel marmo, voce come acqua fredda su pietra levigata. Era meticoloso, brillante e assolutamente insopportabile. Il quarto giorno, lo sorprese a fissarle le mani mentre scriveva. Il settimo, le corresse la pronuncia di un termine Fae con una delicatezza che sembrava quasi tenerezza. Il dodicesimo, le loro dita si sfiorarono su un documento condiviso, e lui ritrasse la mano come se si fosse scottato. Nessuno dei due ne parlò. La biblioteca a mezzanotte fu una sua idea. "Una clausola richiede chiarimenti," disse, il che era tecnicamente vero e palesemente non il vero motivo.
La decisione del consiglio scolastico di fondere i due programmi di calcio femminile era — secondo sia l'allenatrice Reyes che l'allenatore Hartley — la peggior idea nella storia dello sport organizzato. "Abbiamo filosofie di allenamento fondamentalmente diverse," disse Elena Reyes durante la riunione. "Abbiamo filosofie fondamentalmente diverse su tutto," replicò Ben Hartley, guadagnandosi da Elena uno sguardo che avrebbe potuto scrostrare la vernice. Erano rivali da sei anni in tutto il distretto. La sua squadra giocava di possesso; la sua di contropiede. Lei martellava tattiche; lui fitness. Lei portava il fischietto al collo; lui lo infilava in tasca e se ne dimenticava. Avevano litigato a ogni conferenza per allenatori, in ogni panchina e parcheggio della contea. Ora condividevano un ufficio. Una scrivania per uno. A tre piedi di distanza. La prima settimana fu furia silenziosa. La seconda, furia chiassosa. La terza, lui le portò un caffè senza che lei lo chiedesse, e lei quasi lo fece cadere perché il gesto era così inaspettato che il suo cervello andò in tilt. "Non ci vedere niente di più," disse lui. "Non ci stavo pensando," mentì lei. Alla quarta settimana, i litigi avevano preso un ritmo che sembrava sospettosamente flirt.
La libreria era chiusa da due anni quando Priya Kaur arrivò con una chiave, una valigia e l’ottimismo specifico di chi non aveva mai gestito un’attività. Il falegname del negozio accanto la osservò mentre armeggiava con la serratura arrugginita per quattro minuti, prima di avvicinarsi. «Stai girando nella direzione sbagliata», disse l’uomo che, Priya avrebbe poi scoperto, si chiamava Owen e aveva il calore conversazionale di un piano di granito. «Stavo per capirlo», replicò lei. «Neanche per sogno.» Le prese la chiave di mano — le sue dita erano callose e calde, e lei non ci pensò affatto — e aprì la porta con un solo gesto. Poi guardò dentro, la guardò e disse: «Ci vorrà un sacco di lavoro». «Mi piace lavorare.» «Ti piace l’idraulica? Perché le tubature si sono rotte l’inverno scorso e nessuno le ha riparate.» Le piaceva la sua mascella. Le piaceva il suo odore di segatura e qualcosa di caldo. Il suo carattere, quello proprio no. «Me la caverò», disse lei. Lui tornò la mattina dopo con una cassetta degli attrezzi. Non spiegò il motivo. Lei non chiese. Lavorarono in un silenzio che avrebbe dovuto essere confortevole, ma era carico di qualcosa che nessuno dei due era pronto a nominare.
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